la mort encre des riens qui tardent à venir
des tricotis de roches se meuvent
amples et durs
Le signe teint de sang la chair molle des pierres
rose qui roule n’amasse qu’épines, où le rouge est mis
posant le fard du feu au creux gris du silence
l’espoir s’écorche les yeux à recoudre l’inanité de vivre
